Auguri figlio

Non sei stato 'movente' 

ma 'agente' 

il figlio voluto 

che voglio 

e che sempre vorro', 

auguri :) 

p.s. magari un nipotino... ;)

Propositi per il 2010

1. chi fa politica avvelena anche te, digli di smettere. 

2. sei gia' abbastanza rincoglionito di tuo, spegni la Tv. 

3. i soldi non fanno la felicita' ma aiutano, non c'e' nulla di piu' triste di un taccagno ecologico. 

4. Internet non e' il servizio sanitario nazionale, se hai bisogno di uno psichiatra o di chirurgia estetica, rivolgiti altrove. 

5. la cultura non serve ad annoiare gli altri, ma a rendere leggero te stesso. 

6. a cena con una potenziale fiamma, non spegnerla parlando dei tuoi ex amori. 

7. a meno che tu non voglia sposarti, accoppiati con partner un po' fuori di zucca, l'allegria e' un'assicurazione sulla vita. 

8. fai sesso con chi ti suscita emozione, sensualita', trasgressione, a dormire hai tempo nell'altra vita. 

9. si' e no sono due variabili incostanti, usale con fantasia, non con geometria. 

10. pretendi un mondo pazzo, ma solo se sai donarlo. 

11. un vaffa al giorno leva il rompiballe di torno.

12. sostituisci alla parola dovere, piacere, e la vita ti sorridera', o almeno non ringhiera'. 

13. alla tua stagionata eta' hai gia' dato, goditi il resto, altrimenti dovevi farti prete o suora. 

14. impara a dire io, anche se non c'e' nessuno o una folla. 

15. hai 365 giorni per i tuoi propositi, se non li realizzi almeno hai sognato. 

16. alla tua veneranda eta' fai solo progetti a breve e medio termine, e' il presente che vivi. 

17. non credere a chi ti pensa, credi a chi ti tocca. 

18. se proprio hai bisogno di credere in qualcosa o in qualcuno, specchiati. 

19. amicizia e amore sono i colori dei camaleonti. 

20. prima di voler salvare il mondo, salva te stesso dal mondo.

Christmas Air

Preferisco sempre defilarmi per le feste.

Da qualche tempo mi pesano auguri, celebrazioni, auspici. 

Non e' il solito rigurgito di consumismo o la mancata fede che sostiene i credenti. 

E' qualcosa di piu', penso un'assenza di me. 

Il vero regalo di quest'anno e' l'abbraccio di mio padre, forse il primo in cinquant'anni. 

Non so se sia causa della mia crisi, oppure uno stato latente esondante. 

Un Natale depresso. 

Nonostante i figlioli, i parenti, i cuccioli, l'Ave Maria di Bocelli, e l'antigelo. 

Poca voglia di parlare, ancor meno di scrivere, bisogno di dormire, quiete, rintanarsi. 

Non sento piu' la Nativita'. 

Comunque vada, Buon Natale.

Welcome Mr. Berlusconi

Signor Presidente, bentornato a casa.

Glielo dico col cuore e con la ratio. Quando ho visto la sua immagine sofferente in televisione, di colpo e' scomparsa la mia rabbia politica sostituita da un sentimento di pena e solidarieta'. 

Il potere mediatico si sa e' vittima dello stesso protagonismo che produce, il mito sovente diviene pure bersaglio. 

Ce lo insegna la storia, dall'attentato a Togliatti a Kennedy a John Lennon, al Papa. 

L'abbiamo imparato dai Robespierre e Marat della rivoluzione francese, dall'assalto al palazzo imperiale dello zar nella rivoluzione russa, dalla rivolta popolare che voleva pane e non brioches. Deprecabile la violenza, legittima la rabbia, qual e' il limite, prima che la rabbia sfoci in violenza? Una folla inferocita e' non arginabile, quale fiume in piena che straripa, travolgendo tutto e tutti nella sua folle distruzione. Il linciaggio - morale dal lancio di monetine a Craxi, o sociale - di piazza, dalle impiccagioni dei neri d'America alle lapidazioni dell'integralismo talebano. Dicevamo legittima la rabbia, della gente che perde il lavoro, che perde la vita nei cantieri, che perde la salute per malasanita' o senza soldi per curarsi, che perde la serenita' gli affetti per la precarieta' della sua condizione, che perde fiducia nella giustizia, che perde fiducia nel futuro - nella cultura nell'istruzione - come i nostri giovani. 

E la rivoluzione la fa chi non ha piu' nulla da perdere. 

Legittima la rabbia se un Governo invece di occuparsi degli interessi collettivi dei problemi degli elettori, si preoccupa di salvaguardare gli affari i privilegi degli eletti. Legittima la rabbia se la televisione pubblica invece di mostrare l'immagine del Paese reale, la faccia stanca ma onesta di chi stenta ad arrivare a fine mese, riflette quale specchio deformato da baraccone di luna park, l'edonismo sfrenato - sfrontato - di personaggi politici tuttologi che non trasmettono alcun valore o modello positivo, ma solo competizione prevaricazione aggressivita', il fascino diabolico dell'effimero.  L'odio mediatico comincia da qui, dagli schermi dei televisori, propagandosi sino a formare l'opinione pubblica, a diseducare i nostri figli, ad istigare al disprezzo verso il diverso l'emarginato l'extracomunitario, il perdente di qualsivoglia razza e genere se non maggioritario e vincente. 

Signor Presidente, ancor prima di essere premier e' comunicatore, l'imprenditore che ha insegnato come si fa televisione. Ebbene da me puo' imparare come si comunica su Internet - ammettendo Lei stesso di non conoscere la Rete in qualita' di signore anziano - mentre io da quasi nonna, Le posso assicurare che la questione dell'odio mediatico non nasce da Internet, cosi' come non sorge da giornalisti politici giudici, che fanno semplicemente il loro mestiere di informazione, od opposizione. Internet ha gia' tutti gli strumenti tecnici e di autoregolamentazione per autogestirsi, ha 'carte di valori' la sua Costituzione che si chiamano policy e netiquette, significanti appunto politica delle reti. Ed intervenendo in caso di abuso, sopruso, violazione delle suddette norme, che sono riconosciute e condivise universalmente, in modo transnazionale ai governi dei paesi. D'altronde per propria architettura specifica, sarebbe impensabile rattoppare una rete per abolire la pesca o eliminare una ragnatela per impedire ai ragni di tessere. Non c'e' riuscito nemmeno un regime dittatoriale come quello iraniano, Cuba e Cina, che Lei giustamente addita come nazioni deprivate di democrazia e diritti civili, e altri ai quali in nome della liberta' e' stata dichiarata guerra. 

Signor Presidente, dovrebbe ringraziare Internet. Poiche' e' anche merito della Rete, se si quietano gli animi, con la discussione, il confronto, lo scambio di opinioni - certo a volte dai toni accesi - ma sempre piu' civili e pacifiche di alcune dichiarazioni pubbliche rese da ministri del suo governo. Dicevamo deprecabile la violenza, Lei non ha idea di quanto mi sia costato - nonostante la mia avversione politica - difenderla, in coerenza coi miei principi e valori, ritenendo che la giusta lotta vada condotta coi sistemi democratici della libera espressione, informazione, comunicazione ed elezione. Paradossalmente, come accade nelle famiglie, talvolta viene porta una mano piu' dall'estraneo - rosso nero viola non importa - che dai parenti, serpenti. Oppure, per rimembrare recenti funesti avvenimenti che l'han vista soccorritore, quando in caso di terremoto - oggidi' mediatico - si allerta la protezione civile. 

Signor Presidente, legga questa mia quale tentativo di risponderLe sul perche'.

E Le auguro di ristabilirsi al piu' presto, in modo da riprendere la nostra battaglia - civile, democratica, pacifica - col sorriso dovuto ad un avversario politico e non a un nemico.

Buon compleanno

Alla mia giovane nuora, 

ce la farete, 

nonostante la precarieta', 

le difficolta', 

i pensieri, 

quel figlio un po' distratto 

ma cosi' attento al cuore ;) 

perche' l'amore puo' tutto, 

un augurio e un sorriso :)

No Babbuini Day

Esausta dalla conta di numeri - come si conviene a fine d'anno - l'inventario del 2009. 

La conta dei babbuini. Calcolati, a destra come a sinistra. 

Ieri si e' svolta la manifestazione del NO B DAY. 

Evento epocale nato dal basso, ossia dai giovani della Rete, senza cappelli - cappelle di partito. 

Qualcuno gli ha dato una mano? Certo che si', ci mancherebbe. 

Ad esempio Gianfranco Mascia, promotore dei BO.BI degli anni novanta - boicottiamo Berlusconi - e dei comitati referendari contro la legge Mammi', vittima come Franca Rame della violenza fascista, o forse istituzionale... 

Appunto, Franca Rame e Dario Fo, Roberto Vecchioni che - nonostante il Rotary Club - canta gratuitamente al NO B DAY.  E tanti altri artisti, intellettuali, scrittori. 

Ma soprattutto la gente, ignota e contante. 

Antonio Di Pietro? E' presente ad ogni manifestazione di popolo, rammento quella dei tre milioni sulla Pace, ero con un amico cineoperatore, la portaborse dell'Onorevole vedendoci muniti di videocamera ci chiese un servizio, rifiutammo. Perche' era la manifestazione del popolo pacifista, senza se e senza ma, senza partiti. 

Medesimo spirito del NO B DAY. 

Non importa se le televisioni pubbliche e private - commerciali, sono state omertose, complici nemiche della pubblica libera informazione. 

Ormai Internet e' autosufficiente - grazie ai suoi ragazzi e gente di buona volonta' - a promuovere diffondere comunicare sapere e istanze sociali, nel nome della libera espressione e manifestazione del pensiero, ossequiosamente all'articolo 21 della Costituzione. 

Sulle bandiere, l'arcobaleno di colori comprende il viola cosi' come il rosso. Alla fine del ponte variopinto pero' non c'e' una pentola d'oro, bensi' il piatto vuoto della disoccupazione, precarieta', poverta'. 

Babbuini coloro che s'ispirano ad una guida carismatica - non importa se di destra o di sinistra - per decidere, scegliere, se aderire o meno a una manifestazione. E cambiano idea quali banderuole al vento in balia di come gira il vento. Se Eolo spira fuori o dentro la piazza. 

Mutare opinione e' lecito e sacrosanto, segno d'intelligenza e senso critico, ma partecipare o no acriticamente - su monito di un altro al di fuori del se' - e' sinonimo di pecoraggine, l'omologazione stigmatizzata da Pasolini. 

Babbuino chi si affida ad un presunto pentito di mafia che ha assistito complice allo scioglimento di una creatura - un bambino - nell'acido, e si scandalizza poi per le efferate violenze in un asilo. 

La questione morale - etica - di fondo, e' che si usano sempre due pesi e due misure, a seconda dove si colloca il proprio opportunismo, dogma di pensiero stile di vita, sovente contradditorio e incoerente.

Ringrazio i ragazzi di Internet, chi ha partecipato al NO B DAY, nella certezza che se si promuovesse un NO Babbuini Day la conta in piazza scorrerebbe su sistema binario, da zero a uno.

Touch me!

Fin da bambina mi si diceva 

vieni piccola che ti proteggo 

poi lo zio varco' collinette 

allor piu' che sugli uomini 

mi buttai nella politica. 

Mi si diceva vieni sorella 

che ti proteggo 

ma il compagno s'erse fra monti 

mi restava solo l'arte 

o musa vieni dal poeta 

riversando a valle.

Mi rifugiai nel mondo 

del sogno virtuale utopista 

mi si diceva senza genere confine 

sesso l'internauta entro' in galleria 

diretto al vagone letto.

 

Ancor oggi mi si dice 

vieni piccola che ti proteggo 

donna luna sardonica ride

scaricandolo nel buco nero.

Un uomo da bruciare

Faro' la fine di Oriana Fallaci, nata comunista moriro' stigmatizzata fascista. 

Andra' a finire che ce l'ho duro io. 

Vedi questi leghisti quanto sono brutti non si possono guardare, e' proprio vero che il viso, il corpo, e' lo specchio dell'anima. 

Pero' nemmeno il burqa mi piace, io ci metterei i talebani a girare cosi', coi due fori che almeno si vedano i cojoni. 

Per non parlare poi della mutilazione dei genitali femminili, lo so io che appenderei in fronte a te testina da tagliare.

E nel paese delle vacche sacre e delle donne corrose dall'acido, ripudiate e lapidate, rognoni da servirsi ben fumanti. 

A chi invece va nei paesi caldi a fare turismo sessuale, massaggi thailandesi al peperoncino urticante. 

I maschi italiani poi ormai son piu' viziati dei cani col pedigree, non corrono a prenderla manco se gliela butti, la bistecca, pizza d'asporto a domicilio. 

Donne nel mondo: un rosario e un machete.

Sogno di una notte di mezzo inverno

Stanotte ho ritrovato nella mia posta, alcuni messaggi che credevo d'aver cancellato, ma cio' che esce dalla porta inesorabilmente rientra dalla finestra. 

Inevitabilmente li ho riletti, cercando di scorgervi un significato nuovo, quando un senso non c'e', come cantava il Vasco. 

Forse un sogno me l'ha reso. 

Mi recavo con la mia figliola a casa di mia sorella, per una festa, presumo natalizia. 

Con sommo stupore, inaspettatamente al desco riunito sedeva un caro amico, in compagnia di una signora. 

Felicemente stordita pero', m'accorsi che avevo dimenticato di portare la torta preparata, cosi' con la figlia mi accinsi a scendere in strada per recuperarla a casa. 

Girovagando alla ricerca dell'auto - spesso mi scordo dove la parcheggio - notai che le vie pullulavano di ultras e poliziotti in tenuta antisommossa, causa una partita di calcio nello stadio adiacente. 

Comunque ritrovate macchina e torta, ritornammo da mia sorella, ma al momento dei regali, mi resi conto d'aver reiteratamente lasciato i doni a casa. 

Presa dallo scoramento, riprendemmo ancora una volta la via Crucis della memoria. 

Fu nel dedalo di vicoli, cortili, palazzoni, che persi la figliola - sovente m'accade di sognare di smarrire la mia bambina - vagabondando alla disperata ricerca della piccola. 

Immemore oramai persino del caro amico, in dolce compagnia della signora. 

Mi giunse quale eco - in sogno - una sua telefonata, risentendone da distanze infinite il timbro della voce. 

Non rammento che mi disse, risvegliandomi col pensiero illuminato che la verita' - proprio in quanto ovvia - convenga talora non saperla.

Pa' c'e' un ma

Leggo l'accorata lettera di un padre, gia' fortunato per la carriera, al figlio, altrettanto fortunato per la carriera del padre, che gli ha permesso di dedicarsi agli studi, sicuramente volenteroso ma privo, suppongo, di problemi economici. 

Tutto vero comunque - in apparenza - la crisi globale, l'immoralita' di un Paese, spingono i giovani ad andare lontano, emigrare, crearsi un futuro altrove. 

 Ma c'e' un ma. 

Il giovane nel caso specifico non e' costretto a lavorare per mantenersi agli studi, puo' proseguire il suo apprendimento e specializzarsi, ed eventualmente formarsi od operare all'estero. 

Pa' c'e' un ma. 

Per cambiare Paese necessitano supporto economico in primis e i soldi per viaggiare, affittare un appartamento, superare l'impatto, l'adattamento dei primi tempi. 

E se proprio l'avventura dovesse fallire, v'e' sempre un nido sicuro, protetto, ad attenderlo a provvedere al mantenimento. 

Quindi il futuro, il merito di questo giovane, dipendono esclusivamente da lui, dalla sua capacita' d'applicazione e volonta'. 

Ben diverso e' il destino - in parte gia' segnato - di chi e' figlio di operai e impiegati. 

Gia' e' un miracolo se i genitori non vengono licenziati - quanti ragazzi sono costretti a lasciare la scuola superiore o a non proseguire gli studi, per motivi contingenti di sussistenza. 

Ed e' uno sforzo immane - per chi ha un reddito fisso mensile di milleduecento euro al mese - acquistare libri, materiale didattico, pagare tasse scolastiche, garantire il diritto costituzionale allo studio, che grava in toto sulle spalle delle famiglie. 

Ancora piu' sacrificio richiede lavorare nel periodo estivo - invece delle vacanze all'estero di scambio culturale - o addirittura per tutto il corso dell'anno scolastico, spalando montagne di gelati o sfornando pizze; sforzo titanico per gli studenti lavoratori alle scuole serali. 

Oltremodo, non favorisce di certo la concentrazione e l'impegno di una giovane mente, dipendere da quei maledetti cento euro in piu' o in meno, che non fanno presagire se l'indomani il frigo sara' pieno o vuoto. 

E siccome non viviamo nella famiglia del mulino bianco, i nuclei famigliari con un solo genitore, o monoreddito, oppure che vivono condizioni di disagio non rientranti nelle graduatorie dei poveri e assistiti, costituiscono un'ampia fetta nella torta della statistica italiana. 

Onde per cui, la differenza tra un figlio di benestanti che emigra all'estero per lavorare e un giovane proletario, e' che il primo puo' investire in partenze e ritorni.

Emozione

Mai pensare di essere diversi dagli altri, mai arrogarsi il diritto di crederlo. 

Io no, significa solo io anche. 

Se non prendessi il meglio dagli altri - da me - scartando farina da crusca misere esistenze, non avrei piu' stimoli per scrivere. 

Mi limito - mi fermo alle emozioni suscitate dalla vita, non m'importa come vissuta. 

Se scavo in fondo alle vite - che hanno prodotto emozione - finisce l'atto creativo. 

L'atto creativo - come l'atto d'amore - non ammette prosaiche pragmatiche variabili. 

Posso fondermi con l'altro solo nella sua bellezza, non nella sua prevedibilita'. 

M'innamoro spesso di anime, raramente di corpi, alla fine d'un amore rimane puro spirito. 

Preferisco un fuoco che arde, che brucia e mi consuma, al fatuo cero da cimitero. 

Il piu' bel gesto eroico nella storia resta l'atto d'amore.

Il solo modo per sentirmi viva e' nel rogo delle streghe.

Unicamente nel calore - accanto alla passione - si raggiunge l'apice, l'orgasmo della vita. 

Voglio un amore che ogni sera mi stremi di emozione e ogni mattina mi resusciti. 

Chi e' nato libero non puo' legarsi ad anelli d'amore. 

Tu chiamala se vuoi, emozione.

E a chi non piace la trasmissione, puo' sempre cambiar canale.

La bambina non nata

Ad ogni bambino che si sta perdendo nel bosco, che m'incute tenerezza, nonostante i miei forti potenti anticorpi che assicuro, reggono il paragone con un uomo. 

Siccome di solito ai miei bambini perduti racconto una favola per ritrovarsi, affinche' si orientino, mi piace improvvisare una storia. 

C'era una volta una bambina non nata, non e' detto che non nascera', cosi' come non e' detto che vedra' la luce del mondo. 

Si rifiutava di nascere, perche' ancora sentiva buio, voleva che la sua nascita fosse accompagnata da musica, luci soffuse, carezze, e non da rumore, luci al neon, uno schaffo al culo per farla piangere, e finalmente poter dire respira e' viva. 

Cio' avrebbe appagato, reso tranquilli genitori, parenti, amici, ma lei che nasceva ribelle, resistente e fragile, sicura e protetta, affacciatasi alla porta del mondo, comincio' a gridare il suo No No No. 

Ma nessuno l'udiva, giungeva solo un sommesso eco che le ostetriche scambiavano per tachicardia, e la festa era gia' pronta, per accoglierla con trine, merletti, noccioline e cotillon. 

Le noccioline si danno alle scimmie allo zoo, anzi se avessero liberta' le tirerebbero negli occhi agli umani, e la bambina non nata, che non era una scimmia, rifiuto' ogni anestesia, perche' voleva nascere dal dolore, nel dolore, poiche' solo cosi' si apprezza l'amore, quello vero, sofferto, sudato e gridato. 

E fu cosi' che decise di non nascere, scegliendo l'eutanasia, piuttosto che una lenta morte d'agonia.

Rimase nello scroto paterno, nell'alveo materno, rimandando e non recidendo quel cordone ombelicale, da cui comunque traeva ossigeno, per non sentirsi morire ogni volta che nasceva. 

Non e' una favola a lieto fine, non e' un tragico finale, e' un embrione di storia riposta nel limbo, nell'oblio, come tutte le creature non nate.

Arsenico e vecchi merletti

Leggo che vogliono implicare Google nella pubblicazione e diffusione di un video di un episodio di violenza, verso un ragazzo disabile avvenuto in una scuola, per i reati di diffamazione e violazione della privacy. 

Atteggiamento tipico di codesta Italietta, in nome del popolo italiano, bovino, ovino, pollaiolo. 

Ma se non ci fosse stata Internet, si sarebbe mai venuti a conoscenza di tale squallida storia? 

 E - senza Internet - avrebbe mai avuto voce, e quindi possibilita' di difesa e di soccorso, questo ragazzo disabile? 

Come d'uopo ci si ferma alla forma - alla cosiddetta regola, norma, legge - tralasciando la sostanza. 

Perche' la sostanza fa male, in primis a genitori, insegnanti, bidelli, presidi, compagni di scuola, assenti - omertosi. 

Dov'erano quegli operatori scolastici mentre accadeva l'abuso e sopruso su un minore disabile? Dov'erano quei genitori che - invece di educare i loro figli alla solidarieta' e umanita' - crescevano piccoli mostri? 

Probabilmente tutti a scrivere e leggere su Internet, di principii e valori. 

Troppo comodo demonizzare Internet - che presenta lo specchio reale del bene e del male - e affibbiarle il riflesso della propria colpa, dolo, punizione. 

Internet e' il capro espiatorio di tutti i mali del mondo: lancia bombe intelligenti su vittime inermi, froda, ruba, collusa, concussa, inquina prove e habitat, stupra, si prostituisce gratuitamente o a pagamento. 

Internet quale vaso di Pandora, ove tutti non c'erano, e se c'erano dormivano, compagni, sposi, amanti, figli, genitori, parenti, amici, colleghi, leali e fedeli, nei principii e valori. 

La sola e unica valenza resta Internet - in quanto essenza - distaccata da miserie e mediocrita' umane esistenziali, semplicemente contenitore di nettezza ed immondizia - menzogna e ipocrisia - il cui riciclaggio fa piu' male a chi lo svuota che a chi lo ripone. 

Non a caso sono clandestini extra comunita' a frugare nelle viscere di Internet e del Paese reale.

Viceversa non si crea allarme sociale gridando al lupo, nei riguardi della televisione, dei telegiornali, l'informazione manipolata, i talk show pilotati, i reality da copione, gratta e vinci, pacchi e lotterie.

Megagalattiche prese per i fondelli, cinicamente programmate, calcolate, legalmente promozionate dallo Stato per poi confezionare pubblicita' progresso su qualsivoglia psicopatologia, dal gioco d'azzardo alle droghe, all'alcolismo, alla diversita' sessuale, pro e contro. 

E cosi' e' il mondo vero - la stessa Internet, baci di cioccolato all'arsenico.

Mondo marcio

Non vedo prospettive di futuro. 

Televisioni pubbliche che cianciano di canzonette dialettali, fregandosene della disoccupazione regionale e nazionale, fabbriche che chiudono in ogni luogo e italiani che riscoprono la fame e la Caritas, finalmente uguali agli immigrati. 

Amministrazioni anticomuniste ma che fanno della delazione di stampo bulgaro - di vicinato - le fondamenta sulle quali reggere una comunita'. 

Violenze, stupri, infanticidi, assassinii, cellule impazzite di un sistema incancrenito. Buonismo e razzismo a oltranza, due facce della stessa medaglia. 

La vita propria - degli altri - quale videogame, su cui scommettere, le nuove regole dettate non dalla saggezza dal buon senso bensi' dalla demenza, scontrini fiscali gratta e vinci, lotteria quattromila euro per vent'anni a sostituire il diritto alla pensione, sorteggio di vita o di morte - influenzati, vaccinati - come alla roulette russa. 

La stagione della caccia al clandestino aperta per Natale. 

Studentesse universitarie che sulle orme di veline, escort e sull'esempio di massimi rappresentanti delle istituzioni, si gettano - la gettano - tra le braccia di professori attempati, adducendo poi pseudo giustificazioni di plagio e seduzione. 

Mondo marcio, il piu' pulito ha la rogna.

Montagne verdi

Scendendo le scale dall'ufficio - insolitamente evitando l'ascensore - mi sono soffermata a guardare fuori dalla finestra, questa citta' cosi' triste avvolta nella foschia, talmente gravida di cemento travi gru, in eterna costruzione e non ricostruzione di se stessa. 

Poi mi sono girata e ho visto Amir che pregava.

Amir e' un marocchino che da anni viene a svuotare i bidoni del riciclaggio, carta, plastica, lattine, inginocchiato sul pianerottolo sopra una stuoia sintetica nera, ad occhi chiusi pregava. 

Non si e' voltato a guardarmi, immerso nella sua ascesi. 

Stupita, il mio primo pensiero e' stato 'voglio provare anch'io di ritorno a casa'. 

Ma siccome in codesti tempi moderni occidentali l'altarino e' Internet, eccomi prona virtualmente ad occhi socchiusi a digitare, volgendo la mia preghiera al Dos. 

Sara' che per me il tempo del noi politico, collettivo e' oramai trascorso. 

Sara' che tendo piu' alla costruzione di un cosmo a due, eliminando i rumori di disturbo, cio' che distoglie il te dal me e viceversa. 

Sara' che Sarah e' il nome di una ragazza araba sedicenne che accoltello' il suo padrone a cui il padre l'aveva ceduta come schiava. 

Sara' che il tempo mi preme addosso, nel mezzo del cammin di nostra vita, e mentre i giovani vivono quantunque una speranza di futuro - piu' saggi, abili, capaci della passata generazione nel rivendicarlo - il mio destino mai s'avvera, fatue prospettive dadaiste. 

Ordunque se la mia supplica giunga a quale cielo non ha rilevanza alcuna, anche Amir rimaneva concentrato solamente su se stesso, convertendomi piu' lui vivente e pregante, che un cimitero di croci cristiane, falci e martelli. 

Mi affido quindi alle montagne di Maometto - paradossalmente al verde leghista della tuta di Amir - io di verde Matrix vestita, ossimoro di rinverdita speranza.

L'ordine segreto

Il nostro segreto 

e' voce abbassata 

d'un tono 

a sussurrarci l'amore 

e' sonora risata monella 

dopo aver fatto all'amore 

e' una spinta carezza 

il chiodo che regge 

la tela la trama 

d'una storia inenarrata.

Il nostro segreto 

scivola lungo 

le gambe poi 

risale e geme 

e' desio esaudito 

muto rivelato 

e' l'orgoglio 

d'un dire 

d'amarci. 

- In ogni caos c'e' un cosmo, in ogni disordine un ordine segreto. - 

(Carl Gustav Jung)

Io non ho fatto niente!

E' l'incipit della vita mia. 

Comincio' all'asilo dalle suore, a cinque anni, odio le suore ipocrite e non cristiane, che aprivano la sala giochi solo una volta all'anno, per la foto da dare ai genitori; quel ben di Dio di giocattoli, pupazzi, il telefono, che come ET avrei chiamato casa, per dire portami via. 

Il primo giorno d'asilo non volevo stare, allora la pedagogia famigliare funzionava cosi', una sberla e muta. 

Le suore ci portavano una volta alla settimana a vedere i filmini dei santi, ma come le scimmie tiravano i capelli, ed io facevo finta di dormire trattenendo il respiro, affinche' non s'accorgessero di me. 

Ce n'era una particolarmente cattiva, baffuta e cicciona, una virago in tonaca che ogni spillo che conficcavo in una spugna per comporre un disegno, l'avrei conficcato in quel flaccido culone, quale rito wodoo. 

Per un anno feci lo sciopero della parola e la protesta del silenzio, gia' ribelle a modo mio. 

Altre sberle le pigliai perche' non volevo portare le ciabatte a mio padre di ritorno a casa, e mica ero un cane, comunque avevo ragione io. 

E le ultime a sedici anni, causa rientri tardivi notturni, non stavo a fare nulla di male e neppure a drogarmi, ero solo impegnata a fare all'amore. 

Alle scuole superiori la vicepreside si arrabbio' talmente da procurarsi un ictus cerebrale, ma non era colpa mia, bastava mantenere la calma e ascoltare e recepire le sacrosante istanze dei giovani, degli studenti, nell'anno caldo del settantasette. 

Tempi di politica, con quella che si fumava la sigaretta dalla parte della brace, poi e' divenuta onorevole, perche' si fumava pure altro, suppongo sigari con Clinton. 

Ma anche piu' a sinistra della sinistra, fece comodo a lorsignori compagni sfornare il giornale di partito, dopo di che se lo si riempiva di contenuti, talvolta critici, volevano censurare, e trattandosi d'onere volontario e gratuito; la sola colpa mia fu di rimandarli al demone del gulag, giocandomi cosi' la tessera da giornalista. 

Mi si gonfio' la pancia, per un figlio voluto, ma lui volle comunque partire per l'America, e al ritorno non sapeva piu' se amarmi o no, decidendo io per due, col foglio di via. 

Il mio piccino non stava bene, mia madre stava morendo, a scuola non andava e gli tirai i capelli - come le suore cattive - poi ho capito che la cattiva era la maestra; lo salvai da quell'inferno, ma non salvaguardai la mia immagine di buona mamma. 

Ritornai in seguito con l'Amerigo, caravella per anni una e trina, la Nina la Pinta e la Santa Maria.

Sebbene nulla facessi di sbagliato, e la sola cosa giusta ossia un'altra piccolina desiderata, fece lui per me, trascinandomi in un gorgo che risucchio' benessere, casa, fiducia, stima, amore. 

Quantunque m'innamorassi non lo tradii, anzi lo informai, mai nessun uomo mi sfioro' finche' rimasi sposa. 

Fui contraccambiata seminando veleno coi figli, cogli amici, alfine il tempo rese pariglia. 

Per gli affari credo d'essere negata da sempre, non e' colpa mia, faccio parte di quei pochi fessi che ancora credono all'onesta' altrui, e difatti mi son persa tutto, in un Paese in cui i tribunali danno ragione ai loschi o ai furbi e giammai ai retti. 

L'amore mi ha lasciato, io non ho fatto nulla per fermarlo, e nulla c'era da fare, l'amore deve essere libero arbitrio. 

Cosi' altrettanto nulla feci per tenermi uomini diversi, di cui tutto sommato non m'importava niente. 

Gli amici ci ho provato, pero' chi lo sa chi e' sincero e leale, chi traditore, infame, omertoso, chi disinteressato non opportunista, chi invidioso e calunniatore, chi ti vuole usare o manipolare, chi ti vuole ancora una volta censurare, chi invece davvero ti vuol bene. 

Io non ho fatto niente, e niente continuo a fare.

Miniera

Sovente ho adottato la formula del 'ya basta' per smuovere staticita'. 

Il rischio, calcolato, e' che nessuno ti segua. Talvolta vinta la scommessa, talora persa. 

La sfida richiede sempre coraggio, d'una consapevole solitudine. 

Quale punto interrogativo, bilancio, punto fermo su cui correggere, sorreggere, la rotta. 

La provocazione e' insita nel cambiamento, destabilizzatrice di certezze, sicurezze, adagiamenti. 

In amore come in politica. Rilassati ma tonici, quale muscolo d'ardore e di pensiero. 

Non ti hanno capita, forse. 

Ma la gente non e' tenuta a capirci. D'altronde se non c'e' nulla da capire, non mi capisco nemmeno io. 

Come non serve un capro espiatorio, e' altresi' estremamente utile il senso di colpa, non per produrre automatismi di colpevolezza e conseguenti espiazioni, bensi' a sollecitare un processo di riflessione, meditazione, ponderazione, su cio' che e' stato e che potrebbe essere. 

E' quando si affoga, affonda, che dal baratro si risale verso la luce. 

E rifulgono le stelle, il meglio di se', senza concedersi dilazioni di sorta. 

L'anima nuda, vera essenza, al di la' del bene e del male, di maschere, proiezioni, film gia' visti. 

Estrarre da cava, miniera, marmo, carbone e diamante. A volte crollando addosso. 

Eppure se quel vagoncino sferragliante imbocca comunque la via della luce, il suo carico avra' valore dell'oro, anche se misto a detriti. 

Separare la farina dalla crusca, significa spargersi non di borotalco o un velo di zucchero, ma fare, essere, una torta di elementi, alimenti naturali, di cui la ciliegina e' la carminia verita'. 

Da ornarsi, decorarsi non con stucchi ma fresca arte. E servire con vino novello. 

A chi si chiede la ricetta qual e'? 

La risposta e' sii cio' che dici, e scrivi, sei tu lo specchio del mondo.

Evanescenze

La rivoluzione la fa chi non ha nulla da perdere, interiore ed esteriore. 

Se hai avuto fame, puoi parlare del bisogno di pane. 

Se hai patito sete, puoi abbeverarti all'oasi nel deserto. 

Se hai provato amore, puoi toccare la voglia di fondersi nell'atto carnale. 

Ma se gia' hai cibo in abbondanza, non potrai mai essere un vero rivoluzionario, di pancia. 

Se ti sei bevuto il possibile e l'impossibile, cristalli liquidi e plasma, non avrai la voce roca abbastanza da supplicare gocce veritiere, dissetanti. 

Se cambi donna o uomo quali scarpe, spaiate, saprai forse copulare ma non la voglia d'amare. 

Se sull'isola deserta da portare con te tre cose son poche, prova a disfartene di due. 

Se il tuo viaggio inizia con mille pellegrini, e alla meta ne rimane solo uno, hai trovato un amico vero.

Se all'orizzonte non vedi mare, vetta, aquila, gabbiano, verso te stesso e' la rotta da seguire. 

Impara a camminare nel buio, e le tenebre ti sembreranno luce. 

Impara a sentir vibrare un corpo, uno strumento, sordomuto puoi comporre musica sacra. 

Impara ad assaporare il piacere solitario dello spirito e pregustare il banchetto di carne selvatica.

Insegna ai giovani la vecchiaia e la fanciullezza ai vecchi. 

Insegna il divenire uomo dentro una donna e l'essere donna accogliente l'uomo. 

Insegna che il trionfo e' uno scranno d'oro, ma la regalita' sta seduta sopra umile pietra. 

Quando tutto perderai, avrai avuto la tua rivoluzione. 

In quanto a me, non mi sono fatta mancare niente: ho perso casa, soldi, memorie, gioielli, libri, dischi. 

Ma ho ritrovato in un piatto di gramigna comunista, il miracolo di Dio. 

Perduto l'amore, bilancio in pareggio, smarrita talvolta la strada della saggezza per via della follia. 

Un distacco dalle cose materiali porta all'attaccamento spirituale, rivoluzione quale rivelazione. 

Nella cabala della vita, la scommessa non e' arrivare prima, beati gli ultimi se i primi son discreti.

Affinche' una stella rifulga di coraggio, ci vuole la paura del perdersi in un buco nero. 

Evanescenze.

Collocazione provvisoria

Sfoglio Facebook nel cuore della notte, in silenzio, non sono una voce fra tante, casomai un sussurro, la folla mi rende muta o urlante, ma la mia natura e' scrivere piu' che dire. 

Gli ignavi non sanno che il cammino della rivoluzione ha come unica direzione la via della spiritualita'; non passa attraverso politica, non solo mediante cultura, e quale bagaglio portera' giustizia, uguaglianza, liberazione, comunione e pace. 

L'odierno dibattito sul crocefisso e' una questione falsata. 

Similare a quello sul burqa, e se li lasciassimo entrambi? 

Equazione semplice di spiritualita' e cultura uguale a tolleranza e contaminazione. 

Quando qualcuno comprendera' il messaggio di Don Tonino Bello sulla croce, analogamente allo scritto di Pasolini sull'omologazione, senza starnazzare pari a oche, saremo un popolo evoluto. 

Le masse hanno sempre bisogno di un feticcio, pro o contro. 

Ma io ho bisogno di un corpo, per arrivare a Dio. 

Mi sottraggo alla rissa sulla ragione, preferisco un cheto dialogare duale, ove ci si scambia riflessioni, pause, sospiri, una risata liberatoria. 

La luce del sole talvolta acceca la ratio, altresi' il riverbero lunare accompagna il languore del dirsi. 

Cio' che rimpiango non sono le folle, le masse, le corti, bensi' l'atmosfera magica del porsi; uno piu' uno che fa quel noi, il corpo per giungere a Dio. 

Goa

Cerco la mia terra promessa 

la voglio color della terra 

d'afrore di terra bagnata 

lambita ai fianchi da reni possenti 

agra acre ocra, non d'argilla. 

Promessa divina di miele e di latte 

d'ostro montata l'alta marea 

delta di venere d'irto di monte 

si sporge scorge

genoma mappa tribale, Goa.

Signora Poesia

Perdere una madre

La collana 

Ogni alba è una perla. 

Sono rari i mattini. 

Fanne un filo e indossale. 

Son perle di mare, non di fiume. 

Se rotolano a terra puoi raccoglierle. 

Ma riposte in uno scrigno, muoiono. 

Per fermaglio la tua anima d'argento. 

Stille di cuore per rubini. 

La collana di perle è mia madre. 

Te la lascio in eredità. 

Omaggio alla piu' grande poetessa

Sono una piccola ape furibonda

"Sono una piccola ape furibonda. 

Mi piace cambiare colore. 

Mi piace cambiare di misura." 

Alda Merini

Fuck it!

So benissimo che su cio' che proviene dai media va posta la domanda cui prodest, ma il fatto che comunque esca il marcio, mi pare quantunque una buona cosa. 

Perche' mentre ci si sta a disperare dei soldi che mancano, di padri, madri, figli senza lavoro, di caduti sul lavoro, di mafia, camorra e ndrangheta, c'e' chi si fa di coca, chi va a mignotte, chi a trans, chi ruba, chi si fa le leggi ad personam, chi inquina e avvelena, chi stupra, chi ammazza, coi voti, soldi e sogni nostri. 

E allora mi passa la voglia del perdono, del compatimento, della pieta', o pietas, cosi' come loro non ne hanno per noi, perche' se ne fregano allegramente, anzi, sono certa che ci deridono pure nelle alcove del potere. 

Per me la giustizia ha una sola faccia, quella proletaria. 

E siccome detesto la violenza, oltre che mi farebbe schifo toccarli, mi limitero' semmai li incontrero' a sputare addosso a lorsignori. 

Poiche' mentre io stavo a piangere per arrivare a fine mese, senza futuro per i miei figli, loro si gozzovigliavano senza pensare a me, ai giovani, al bene del Paese, indi per cui giusto che ora piangano loro, esposti al pubblico ludibrio, alla gogna delle masse e dei mass media. 

Poi se qualcuno ci guadagna sopra, tanto non abbiamo piu' nulla da farci prendere. 

Credo che Nostro Signore la penserebbe come me, sui mercanti del tempio. 

E' come se lo sposo d'Italia invece di provvedere alla famiglia, se ne andasse a gironzolare per bordelli. Qualsivoglia moglie e giudice gli leverebbe la patria potesta'. 

Questi sono i veri extracomunitari, fuori dalla comunita'. 

Gli Indiani d'America li avrebbero gia' condannati all'esilio. 

Ma noi siamo occidentali civili, ipocritamente politicamente corretti, buoni fuori e corrotti dentro. 

Ci fa paura un invisibile straniero e non un visibile vicino di casa. 

Un tempo i giornali titolavano sbatti il mostro in prima pagina, oggi sbatti il porco in prima pagina.

La vera porcheria non e' fare sesso ma fottere gli italiani.

Giudizi universali

Ripercorriamo le tappe di un percorso e rendiamolo edotto.  

Fui chiamata ad entrare nel comitato direttivo di un nascente movimento, composto da un gruppo motivato di persone, con le quali si e' operato in modo armonico e fattivo. 

A pochi giorni dal primo incontro fondatore del movimento, inaspettatamente si creo' una situazione spiacevole dalla quale mi dovetti repentinamente allontanare, non vedendo spiragli di sorta. 

La mia sensazione d'allora potrebbe riassumersi in un cielo caduto sulla testa. 

E conseguente relativa amarezza, delusione, disillusione; l'insinuante pomo del dubbio. 

Quel Noi che si stava costruendo s'era, sulla mia pelle, disgregato, venendo improvvisamente a mancare valori, credo, fiducia, lealta', coerenza. 

Mi sono sentita ancora una volta sola, abbandonata dal gruppo, non sostenuta, non rispettata, e dopo anni in cui non credevo piu' nella possibilita' di lotta e di aggregazione delle persone, non e' stato facile per me dover ammettere ancora una volta che ero riuscita a farmi del male, o a farmelo fare. 

Puo' accadere quando entrano in gioco emozioni e coinvolgimenti, si fa breccia nel muro e viene a mancare lo stoico distacco dalle umane cose. 

Come accaduto gia' in precedenza, dai tredici membri i 'Noi' del Comitato Direttivo, non e' giunto alcun segnale, e nemmeno io ne ho piu' inviati. 

Invisibile come la i minuscola. 

La mancanza di chiarezza uccide la partecipazione, la condivisione, ed esaspera le situazioni. Occorre parlarsi, spiegarsi, confrontarsi, recuperarsi.

Alla prova dei fatti comunque non ho sentito quel Noi di cui ci si faceva promotori, non ho sentito solidarieta', lealta', amicizia, coerenza, anzi mi sono sentita piu' sola che mai, tradita - mi si consenta il  termine - senza nemmeno sapere in nome di chi, che o cosa; oltre al tam tam mormorato o amplificato via rete.

Concludendo, non avendo alcun mea culpa da recitare, se di qualcosa mi si vuole rimproverare e' d'aver voluto bene, e di scriverne, da qui l'astio altrui e la mia cocente rabbia. 

Fratelli d'Italia

Non sono affatto d'accordo ad abolire il reato di villipendio, gia' sono cosi' poche le occasioni per essere fieri di essere italiani, e ahime' legate solo allo sport o a qualche raro premio Nobel, che mi si rivoltano le viscere quando l'unita' d'Italia viene rappresentata da un paio di calze coadiuvata da servizi televisivi sui calzini. 

Lo stivale d'Italia - il Risorgimento, la Resistenza - non intendeva dare codesta immagine di se', e' una questione di autorevolezza non di autorita', e se non si e' in grado di insegnare cio' ai propri figli ed educarli al rispetto al senso dello Stato, non ci si lamenti poi. 

Bruciare una bandiera nazionale o utilizzare l'inno italiano per uno spot commerciale, ovvero non mostrare rispetto al Presidente della Repubblica, non fa evolvere uno Stato in Nazione, ma contribuisce soltanto a regredirlo, livellarlo all'incivilta' di massa. 

Vorrei rivendicare il mio diritto al patriottismo non concedendo ad alcuno di levarmelo, oltremodo in onore a chi e' caduto in suo nome, dai partigiani ai servitori, onesti e probi, dello Stato, morti si spera non invano. 

Non si tratta ne' di fascismo ne' di comunismo, bensi' di senso di appartenenza, che vorrei vedere non solo ai mondiali, ma nella cultura, nella scienza, nell'orgoglio di essere italiani, migliori. 

L'educazione civica - al diritto e al dovere - inizia dal non gettare una cartaccia in strada al rispetto della natura, animali ed esseri umani, e' una forma mentis che s'inocula, respira sin dalla culla, e o la si ha o mai la si avra'. 

Me ne frego di ideologie e omologazione, di destra come di sinistra, voglio, vorrei, un mondo possibile in cui vince la ratio sull'emotivita', non su propria misura ma a misura d'uomo, donna, animale vegetale, ognuno con pari diritti e doveri, e meritevoli di rispetto. 

E' compito di ciascuno sognarlo, realizzarlo, per se stessi e i propri figli, o almeno far si' che le nuove generazioni lo portino avanti. 

Il prostituirsi - moralmente ed eticamente - pare ormai lo sport preferito dagli italiani, che trovano autogiustificazioni in toto, dimenticandosi il valore delle parole onesta' e dignita'. 

Ma se tale e' l'esempio per i figli, che crescono a propria immagine e somiglianza su modello dei genitori, vane le chiacchiere pseudo educative e pretendere di farne cittadini - uomini e donne - maturi, responsabili, consapevoli. 

Se meta' delle classi a scuola si droga, e' perche' si drogano le famiglie, con televisioni, consumi, tradimenti. 

E' lo specchio del popolo italiano, e del suo futuro. 

Se si imparasse a dire no alle droghe, alle televisioni, ai tradimenti, col coraggio di affrontare la vita e i problemi, non si vivrebbe nel buio ma alla luce, della verita'. 

Nessuno puo' risolverci la vita, tantomeno un credo religioso, politico, ideologico, mitologico, ciascuna esistenza e' nelle proprie mani, cambia solo se sporche o pulite. 

Ci si puo' sporcare e lavarsene le mani, quali Ponzio Pilato, oppure usare guanti e confondere,  occultare le impronte, o parimenti a mani nude, pulite, offrire una carezza. 

Ma se si vuole fare una carezza al mondo, occorre innanzitutto lavarsi le mani. 

E soprattutto non sporcarsele prima, se dovesse mai accadere, poiche' si e' umani e puo' accadere, imparare a porgersi le scuse, con l'impegno a non reiterare. 

L'intelligenza, la consapevolezza. la capacita' del navigatore consiste nel saper cambiare rotta, a seconda delle condizioni del mare. 

Solo allora si potra' e si vedra' com'e' dolce naufragare in questo mare.

Dieci domande

- C'e' un amore? - 

- Si'. - 

- Qual e' il suo nome? - 

- Amore. - 

- Da dove viene? -

- Da una terra bagnata dal mare. - 

- Quanti anni ha? - 

- L'eta' della follia e della saggezza. - 

- Che attivita' svolge? -

- Lo zen e l'arte della manutenzione della motocicletta. - 

- Cosa ti ha fatto innamorare? -

- La mente, lo spirito e il cuore. -

- E lui cosa ha trovato in te? -

- La sua isola perduta. -

- Il vostro segreto? -

- Credere. -

- Futuro e'? -

- Una notte magica. -

- Un sogno? - 

- I have a dream you are my dream. - 

Had I the heaven’s embroidered cloths Enwrought with golden and silver light The blue and the dim and the dark cloths Of night and light and the half-light, I would spread the cloths under your feet: But I, being poor, have only my dreams; I have spread my dreams under your feet; Tread softly because you tread on my dreams. (William Butler Yeats)

Se avessi il drappo ricamato del cielo, intessuto dell'oro e dell'argento e della luce, i drappi dai colori chiari e scuri del giorno e della notte dai mezzi colori dell'alba e del tramonto, stenderei quei drappi sotto i tuoi piedi: invece, essendo povero, ho soltanto i sogni; e i miei sogni ho steso sotto i tuoi piedi; cammina leggera, perché cammini sui miei sogni.

Interflex

E' in corso d'opera una campagna mediatica per screditare Internet - o meglio controllarla. 

Il Governo nell'accanirsi su stampa e informazione, sferra il suo attacco massiccio alla Rete - dichiarandole guerra. 

Lo fa attraverso i media, emittenti private di proprieta' del Presidente del Consiglio, con voce del suo luogotenente che s'inventa sondaggi tra casalinghe e pensionati riguardo Facebook, come se vendesse materassi. 

Dal pulpito televisivo di una rete che lo vede imbonitore illegale, per sentenza europea. 

Parallelamente sul primo canale nazionale, si ricicla la vecchia storia - per gli internauti - della ricetta della bomba rudimentale reperita su Internet. 

E gia' me li vedo chi digitando 'bomba' sul motore di ricerca si ritrova una bomba sexy lasciandoci la dentiera, e chi invece scambia la bomba di riso per un piatto tipico padano. 

O finendo magari su You Tube e scovando quello sporco comunista di Pelu'. 

Il problema comunque e' serio. 

Poiche' mediante questi messaggi non subliminali bensi' pubblicitari, si adottano le metodologie di marketing per vendere all'opinione pubblica una realta' distorta di Internet, da labirinto di specchi al luna park. 

Sino a deformare, amplificare, ogni proiezione d'immaginario dell'italiano medio, oltremodo quello non informatizzato, che non usa la Rete, e ancora ahime' maggioritario. 

Cosi' si creano ad arte gli spauracchi, si semina paura, panico, si induce il bisogno di sicurezza e si fornisce la soluzione di una regolamentazione, controllo, alias censura. 

Prossimamente assisteremo ad un potenziamento dei servizi giornalistici e televisivi sui mostri in Internet, soprattutto terroristi e pedofili, con l'aggiunta di storie caserecce piccanti di tradimenti, perche' si sa che l'italiano medio e' sensibile sul tema corna, ovviamente del vicino. 

La tattica, la strategia - e' un linguaggio da guerriglia istituzionale - consiste nel tam tam mediatico, nella coazione a ripetere del messaggio, cio' che in teatro si definisce tormentone. 

Proprio come si utilizza in pubblicita' per promozionare un prodotto, creare domanda e conseguente offerta - risposta. 

Non importa se si vuole vendere una mozzarella di bufala o una bufala intera, interessa colpire la mente, lo stato emotivo, mirare al cuore dell'italiano consumatore e/o utente. 

Fortunatamente la Rete - pur saltandoci sopra - e' talmente duttile d'aver molle ad effetto boomerang.

Febbre d'oro

Ho teste' parlato con un medico, gli ho domandato se i giovani dovessero vaccinarsi dalla preoccupante influenza suina. 

Mi ha risposto di no, che trattasi di normale influenza, qualche giorno di febbre, spiegandomi che il vaccino serve solo per i soggetti a rischio, con patologie croniche, e se lo dice un dottore... 

Da Carta costituzionale alcun cittadino puo' essere sottoposto a trattamento sanitario obbligatorio di vaccinazione di massa. 

Sovente tanti farmaci - e talvolta  qualche vaccino - sono business per lobby farmaceutiche europee americane e mondiali; creare ad hoc il problema, seminare paura, ansia, panico a livello mediatico, induce le popolazioni a rifugiarsi nei placebo farmacologici, che male forse non fanno ma sicuramente fanno bene ai bilanci di aziende e ministri. 

Sul tema e' consigliata la visione del film documentario inchiesta di Michael Moore 'Sicko' sul diritto alla salute, dimostrante i gravi problemi e le colpevoli distorsioni del sistema sanitario degli Stati Uniti, completamente in mano alle societa' private di assicurazione medica, e comparandolo con altri sistemi vigenti a livello mondiale. 

Se ne deduce come mai Obama sia cosi' contrastato nella riforma della sanita', e cosa bolle in pentola planetaria. 

D'altronde e' comprovato come spesso politici - o loro congiunti - siano soci di aziende farmaceutiche e implicati nel business sanita'. 

Il business sanita' - e relative concussioni - non e' solo un fenomeno locale ma globale, mondiale. 

La concussione - dal latino concussio-onis participio passato di concutere, estorcere - e' il più grave dei reati contro la pubblica amministrazione. 

E' un reato proprio in quanto puo' essere commesso dal pubblico ufficiale o dall'incaricato di pubblico servizio. 

La condotta incriminata consiste nel farsi dare o nel farsi promettere denaro o un altro vantaggio anche non patrimoniale abusando della propria posizione.

La corruzione ambientale e' quel fenomeno per il quale una persona sia convinta che determinati comportamenti siano dovuti da ormai una consolidata prassi popolare utilizzata da tutti, e per questo anche se non lecita, 'normale'. 

Concussione, collusione, corruzione sono le basi del sistema di potere in Italia.

Dr. Marx e Mr. Smith

Speriamo che i sindacati muovano le terga non solo per la liberta' di stampa, ma anche per gli arresti domiciliari di dipendenti pubblici in stato di malattia, precari della scuola e del lavoro, cassintegrati e disoccupati. 

Mi sono veramente rotta le scatole di governi e ministri che fanno leggi anti costituzionali, spostando l'attenzione in tal modo dai problemi reali del Paese; e di perdere tempo, mesi, anni a raccogliere firme o presentare istanze di incostituzionalita', mentre l'Italia va a fondo, la gente perde lavoro e potere d'acquisto, l'economia va a rotoli e i giovani sono senza futuro. 

Quando in uno Stato i governanti non sono in grado di fare gli statisti e agli industriali tocca - invece che occuparsi di produzione - fare i politici, e' un Paese cronicamente in passivo, privo di prospettive.

Ora il primo interesse di lavoratori e imprenditori - quelli seri non da baraccone - e' destituire, delegittimare un governo inetto e incapace, che produce piu' danni che utili. 

Se in un'azienda si licenzia il manager, il direttore generale, non vedo perche' l'azienda Stato non puo' licenziare il premier, per deficit fallimentare. 

Adesso l'alternativa è una sola: si ferma ogni produzione - sia lavoratori che industriali - e si paralizza il Paese, in nome di una vera, reale, concreta ripresa e rinascita. 

Altrimenti non si esce da cotanto Stato comatoso, paludoso, da sabbie mobili. 

Lorsignori hanno interesse a restare aggrappati alla zattera, poiche' comunque avranno isole e paradisi fiscali; noi - gli italiani onesti, ricchi e poveri - abbiamo l'interesse a buttarli giu' dalla zattera, se vogliamo salvarci e salvaguardare il nostro futuro. 

Pertanto sospesa la lotta di classe - armistizio contingente - uniti si vince. 

Tanto, con Berlusconi mia figlia al massimo potrebbe avere un posto da velina al costo di una cena; con Bossi si assume solo se di razza pura padana; con Bersani ci vuole una tessera di partito o la Coopcard. 

Sarei disposta a fare un'alleanza pure col diavolo, al patto che si porti all'inferno codesta zuppa ripugnante e nauseabonda. 

SOS Italia

Ho cresciuto i miei figli coi valori e principii della Costituzione italiana, l'ho studiata a scuola e a mia volta insegnato ed educato a rispettarla. 

Non tollero piu' - come gia' accaduto nel 2001 per il G8 di Genova - di trascorrere notti in bianco temendo un golpe, come se vivessi in un paese dittatoriale anziche' democratico. 

Non posso aver paura del mio stesso Governo. 

Se non sapete o non volete occuparvi dei problemi reali del Paese, disoccupazione, poverta', disagio e malessere, fate una concreta opposizione d'azione. 

Non e' un sole che ride, ma una luna che piange. 

Che non vuole essere consolata con manifesti, editti, programmi, ma sentire e vedere fatti ed atti, reale comunanza e vera solidarieta'.

E se non potete o volete proteggere voi stessi, fatelo almeno per i vostri figli. 

Il dovere di ogni cittadino e' la protezione, la tutela delle fragilita'. 

Se il globo di cristallo s'incrinera', una montagna di schegge ci trafiggera'. 

Questo mondo sta ruotando all'incontrario, fermiamolo in tempo. 

Diciotto anni fa dal diario di una mamma

15 gennaio 1991 

Oggi, dopo anni e anni di indecisioni, insicurezze, timori, ho deciso cosa voglio fare da grande. Voglio fare un bambino. Veder crescere giorno dopo giorno il figlio che ho già; cucinare gustosi pasti... Curare con amore le mie creature, il mio uomo, la mia famiglia. Scrivere. Poter dedicare frammenti di tempo prezioso a spandere inchiostro, senza temere di rubare momenti di amore vitale per gli altri. Senza provare sensi di colpa e di abbandono ad ogni foglio che riempio. Senza più patire per ogni parola che lascio riposta, di notte, nella mia mente. Scrivere. Col rispetto del proprio lavoro. Nella pace del silenzio di una casa vuota, in armonia con me stessa e con il mondo intero. Voglio cambiare la mia vita. E voglio cambiare la vita di tutti noi. Desidero un bimbo piccolo da tenere tra le braccia. Che odori di cacca e borotalco. L'essenza stessa che ha vita. Voglio che la vecchiaia, se vecchiaia ha da essere, sia piena di buoni ricordi e dolci rimpianti. Mai, di sogni frustrati ed acri rancori. E giungere all'ultima ora senza pensare a ciò che hai smarrito e mai più ritrovato... No. Non ho paura della morte. Ho solo paura d non essere ancora abbastanza viva, quando essa arriverà. 

16 gennaio 1991 

Mentre io penso a reinventarmi la vita, si odono in giro parole di morte. La parola guerra aleggia nell'aria, portando con sè l'odore e il sapore di una bocca impastata dal sonno e dall'alcool. E' assurdo come il destino degli uomini sia appeso ai fragili fili di un qualche, patetico, burattinaio pazzo. Eppure, stanotte, è giunta notizia: guerra. Che notte! Seduti sopra il divano, davanti al televisore, sullo schermo appare il faccione di Emilio Fede. Quello che un tempo conduceva un gioco psicologico, Test mi pare si chiamasse. Ma ora, altro che gioco. Perchè da voce profonda echeggiano parole che suonano male: aerei, missili, bombardamenti... Oddio, che fare? Momenti di panico, paura, terrore. La vita non vale più nulla. Addio ai tanti progetti in fumo; occhi e orecchi incollati ai transistors. E si veglia. Nell'ascolto dei collegamenti con paesi dai nomi a noi ignoti, ci arriva qualche immagine che ricorda i fuochi artificiali della festa del santo patrono. E tutto ad un tratto, ci viene freddo addosso. Regoliamo il termostato, e ci facciamo un panino. Non credo che significhi qualcosa, pur se in tale frangente, farsi un panino. Serve solo a scaricare la tensione. Dìaltronde, mangiarsi un panino, non è più deleterio del continuare a dormire il sonno tranquillo di una guerra lontana. Accidenti! Ho alzato la tapparella nella speranza di scorgere un lume in qualche casa accanto. Il buio assoluto. Peccato, nemmeno un lumino filtrava dalle persiane blindate. In queste occasioni farebbe piacere sentire la gente vicino. All'alba si decide di andare a dormire. Ma poco dopo la voce gracchiante della radiosveglia ci riporta alla guerra. E noi, ci laviamo la faccia, e ci rechiamo al lavoro. Per la strada, la gente mi pare strana. Seria, preoccupata. Ma forse è solo una mia impressione. Forse sono soltanto io a sentirmi stralunata. Prima di andare in ufficio, compro il giornale. Nella mia borsa, tengo la radiolina a transistors. Sul lavoro si parla della guerra. Ognuno ha la sua da dire. C'è chi ammette di avere paura, chi da' ragione agli americani, qualcuno invece rimane tranquillo. Comunque nessuno, quel giorno, ha voglia di fare del lavoro. E si discute di bomba atomica, di armi chimiche. Anche le profezie di Nostradamus diventano argomento di conversazione. Dagli altri uffici, ci giunge la radiocronaca della guerra. E ciò mi consola, perchè mi fa sentire un po' meno ridicola. Con la mia antidiluviana radiolina dall'antenna monca. Sul video del computer compare una scritta: - Tutti in piazza! No alla guerra! - E' il caos. C'è chi timbra il cartellino e se ne esce dall'ufficio. Chi decide di restare, e chi non sa bene cosa deve fare. Il sindacato, stavolta, non c'entra. Gli studenti sono già per le strade a gridare i loro slogans di pace. Io, scendo in piazza ma non vedo nessuno. Poi fanno un ballo, un girotondo, e si ritorna al lavoro. Boh?! Ho telefonato alla scuola del bambino. Mi hanno risposto che le lezioni continuano. Anche questa sera la trascorriamo davanti alla televisione, aspettando con ansia la sigla di Studio Aperto (a proposito, bella sigla azzeccata, sia per il suono che per l'immagine). Ed ecco apparire il faccione di Emilio Fede, che quello ormai è di casa. Come un vecchio parente. O caro Berlusconi. Noi, che non ti abbiamo mai apprezzato, con questa diretta sei stato rivalutato. Perchè farai anche la TV commerciale, che tutto fa audience e spettacolo. E avrai pure tutti i tuoi fantastiliardi, come un novello Paperone... Ma almeno tu, in questi tragici momenti, qualche notizia ce la dai. Non come la Rai, fanfara governativa, che non si degna nemmeno di interrompere il film notturno, per annunciare la guerra. Ma quale panico, quale allarmismo... In nome di quale popolo, si celebra l'apoteosi dell'ignoranza? Non c'è peggior nemico del popolo del silenzio. La gente deve, vuole, ha il diritto di sapere. E che "La mummia" (mai titolo di film fu più adeguato alle circostanze) si porti tutti quei cervelli imbalsamati con sè all'inferno! Anche stanotte, o meglio stamane, è giunta l'ora di andare a dormire. Ognuno, col proprio fardello di incubi... Senza speranze, ne' futuro dentro. E adesso che faccio? Questo figlio l'ho da fare o no? 

17 gennaio 1991 

No. Questo figlio non lo faccio più. Stamattina sono andata al lavoro, e come ieri, anche oggi è comparsa la videata: - Sciopero! Tutti in piazza! - C'è solo un problema strategico: la piazza è occupata dalle bancarelle della festa di S. Antonio, il protettore degli animali (ma guarda un po', quando si dice la coincidenza). E allora, che si fa? Si telefona ai sindacati. I quali, naturalmente, sono in riunione. Perchè si sa, che i sindacati sono sempre in riunione. Ci arrivano voci di ritrovarsi tutti in un altro piazzale. Lì giunti però, non troviamo nessuno. Infine scorgiamo un gruppo di persone dirigersi verso il parco, per cui ci accodiamo; sperando che non vadano per i fatti loro. Dietro di noi, la fila si allunga. Nessuno comunque conosce il punto d'arrivo. Ci sono studenti, impiegati, operai... E tutti si cammina col gelo nei piedi. E anche nel cuore. Alla fine del nostro percorso, come chiamarlo? Passeggiata della pace? Ognuno se ne va per suo conto, qualcuno ritorna in ufficio. Io penso che la reazione pacifista alla guerra, faccia parte dell'istinto umano di sopravvivenza. E che la paura collettiva della sopraffazione della morte sulla vita, si manifesti anche con una camminata comune. Tanto per non sentirsi soli. Esiste sempre però il fatidico cretino. Personaggio emergente in tali occasioni, che dall'alto di uno scranno di partito, tuona improperi sulla razza dei lavoratori che hanno osato abbandonare il posto di lavoro. Per protestare contro una bazzecola come la guerra! Una guerra oltretutto, votata e approvata dal suo stesso partito. Il cretino cronico di cui sopra, evidentemente, avrebbe forse da porre le sue rimostranze anche al Santo Padre, reo di essersi dichiarato preoccupato per le sorti di questo conflitto? E' pur vero comunque, che in questa miriade di onde sonore portatrici di notizie, informazioni, controdeduzioni, possiamo rilevare come i ragli si odano e ci giungano amplificati in tutta la loro potenza animale. D'altra parte, i sindacati in comune accordo con i partiti della sinistra, hanno decretato che le ore utilizzate dagli scioperanti per manifestare contro la guerra, debbano essere recuperate in termini di lavoro. Sigh! Cos'altro dire? Stendiamo un pietoso velo. Una sola cosa mi consola. Che i venti di guerra servono a separare i saggi dagli imbecilli. 

18 gennaio 1991 

Si parla di armi chimiche. Molto significativa la foto in prima pagina sul Manifesto, che mostra una donna vietnamita dal volto coperto con le mani, devastato dal napalm. Struggente anche la lettera del giovane toscano che parla ancora col cuore comunista. Diventa messaggio di pace la poesia che narra le atrocità di tutte le guerre. Anche un quotidiano come il Manifesto ha aumentato la sua tiratura. Bravo però quel suo giornalista, l'unico italiano assieme ad un altro della Rai, a rimanere sul campo di battaglia. La maschera antigas è il simbolo di questa guerra. Mentre la gente litiga nei supermercati per un chilo di zucchero. C'è chi ha paura degli extracomunitari (ultimamente sono i capri espiatori di ogni nefandezza che colpisce il nostro paese). E chi invece propone di buttare la bomba atomica sugli stati nemici (perchè poi a loro sì e a noi no? La stessa ipotesi potrebbero sostenerla anche gli altri). Qualcuno teme che la guerra si allarghi a macchia d'olio. Un'immensa chiazza nera proprio in quel mare in cui andiamo di solito a bagnarci... E che vengano richiamati i nostri uomini a fare gli spazzini della Patria. 

19 gennaio 1991 

Questa guerra, ancora distante geograficamente, e così vicina e presente nei nostri pensieri. Ormai divenuta compagna del quotidiano, ci sta condizionando l'esistenza. Dopo anni di relativa tranquillità, si riaffaccia lo spettro del male. L'incubo del lupo della nostra infanzia. E tutto ciò che ci dava sicurezza: il lavoro, la casa, il denaro, gli affetti, diventano beni precari. Che oggi sappiamo di possedere, ma che domani potrebbero venirci tolti. All'improvviso, e contro la nostra volontà. Il benessere mentale ormai è un valore effimero. E la tensione di questa guerra ci riporta alla precarietà della vita stessa. All'impenetrabilità degli umani destini. Se la guerra diventa mondiale... Le pareti delle nostre case crolleranno. I nostri uomini saranno trasformati in soldati. Noi donne, con le nostre povere creature, resteremo sole; abbandonate. A morire di fame, miseria, malattie. E di veleni chimici e atomici. La guerra ci è già esplosa dentro. E cambia la gente. 

20 gennaio 1991 

Anche il mio bambino parla della guerra. E quando sente la sigla di Studio Aperto mi chiama: - Mamma vieni, ci sono le notizie sulla guerra. - Insieme, abbiamo cercato sull'atlante i nomi e i luoghi di quei paesi sconosciuti. Di cui anch'io, dai tempi della scuola, avevo perso memoria. Mi riesce difficile, ora, rispondere alle domande del mio figliolo. Dopo anni di distinzione netta tra il bene e il male, di convinzione politica riguardo ai buoni e ai cattivi, adesso non so più da che parte schierarmi. E' vero. Gli americani non mi sono mai piaciuti, soprattutto dai tempi del Vietnam. E' altrettanto certo che hanno armato lo straniero, e che ora il fantoccio si rivolta contro il suo padrone. Ma è anche vero che questi non scherza, e che pare ben deciso a massacrare, inquinare, distruggere ogni forma di vita, prima di cedere le armi. E allora? Da che parte sta il giusto, il saggio, Dio? 

21 gennaio 1991 

Io, atea, con la crisi mistica. Mi verrebbe voglia di comprare un crocefisso, magari di legno dipinto. Così, come a richiamare alla mente primitivi feticci di pace. Che fare? Non credo più alla politica. E questa volta, devo proprio ammetterlo, mi è piaciuto il discorso del Papa. Chi l'avrebbe mai detto! Io, militante marxista. Che all'età di trent'anni, si accosta ad una chiesa, accende una candela, assiste alla messa e regala cinquantamila lire al prete! Ma dico, scherziamo? Io, femminista convinta. Con la fregola di starmene a casa, tra fornelli e bambini, pannolini e ragù! E che siamo, impazziti? Io, madre moderna. Sicura di tenere la verità in palmo di mano. Certa di saper raccontare ai miei figli la storia più vera, quella della povera gente... Adesso che si parla di guerra, non so più cosa dire. E pensare che ho letto, ho anche studiato... So solo che non voglio la guerra, che amo la pace, l'intelligenza, l'umana ragione. Ma sono solo parole, in questi venti di guerra. 

22 gennaio 1991 

Ho deciso. Questo figlio lo faccio. D'accordo che c'è la guerra, che è un brutto momento. Che non esiste più niente di certo. Lo so che è da pazzi. Ma proprio per questo, lo voglio! Ritorno a fare l'amore, le cose di ogni giorno, Non è indifferenza. Rimango aggiornata, ma la vita va avanti. Comunque. Non si deve fermare la speranza. E penso a città devastate. A quei figli che vengono al mondo con le maschere antigas. Alla bambina di tre anni soffocata dal tubo di gomma, che doveva servire a difenderla da un lupo al napalm. E a quei piloti dagli occhi pesti. Dallo sguardo smarrito. In quanti uomini, donne, bambini, nella storia delle guerre, ho rivisto gli stessi occhi pesti. Lo stesso sguardo smarrito. La belva umana, già... Auschiwtz... E il tiranno, è proprio il Diavolo? Il Pazzo? Il Male? Qaunti demoni ha partorito la storia. E quanti tribunali dell'Inquisizione sono sorti per dichiarare giusta e santa la tortura. Dio, che mondo! E' questo il mondo che vogliamo raccontare ai nostri figli? Il lupo, al contrario di Dio, non è mai morto. 

23 gennaio 1991 

I giovani. Mi sono piaciuti, questa volta, i giovani. Hanno dimostrato che non portano a spasso cervelli obliati dalla cultura dell'effimero. Sono scesi in piazza e hanno gridato, danzato, pregato... Invocato la pace. Per primi. Fuori da ogni schema di partito, dai condizionamenti degli adulti, da qualsiasi chlichè sociale, i giovani si sono fatti vedere, sentire, ascoltare. Conoscere. Guai, ragazzi. A dare ascolto alle voci che vi vogliono per forza affibbiare etichette: pacifisti, detrattori, disertori... Non fateci caso. Sono solo vibrazioni animali che riempiono di ragli la volta celeste. Non sprecate tempo prezioso a difendervi dalle accuse, ma continuate a bruciare energie per parlare, studiare, discutere. Per vivere insieme questa tragica, maledetta, avventura della guerra. Andate. E fate le fiaccolate della pace. Scrivete poesie. Dipingete striscioni. E che tutto ciò vi serva a scoprire e a comprendere, che il desiderio di pace nasce unicamente dalla voglia di stare insieme agli altri. 

24 gennaio 1991 

La guerra che doveva durare solo pochi giorni. In una settimana di bombardamenti, distrutto tutto il potenziale chimico ed atomico del nemico. Erano solo modellini. E la guerra prosegue. Fino a quando, non si sa. Le informazioni ci giungono censurate, centellinate, sterilizzate. Ed i silenzi imbarazzanti, vengono riempiti dalle inutili parole degli esperti dell'ultimo momento. Quelli che con le loro facce noiose sproloquiano dai nostri teleschermi. Come invadenti pettegole di condominio. Si assomigliano un po' tutti, questi anemici venditori di aria fritta. L'unica persona che ho gradito ascoltare in una trasmissione televisiva, è stato mr. Falk. Ha detto a parer mio cose giuste e sensate, e non solo riguardo alla guerra. Un pizzico di cultura. Un vero signore. 

25 gennaio 1991 

Lo stato d'Israele, per ora, non reagisce alle rappresaglie. E meno male, che il conflitto non tende ad allargarsi. Naturalmente, in cambio, saranno state fatte promesse, patti, trattati. E ben vengano, se servono ad evitare altre guerre, altri eccidi, nuovi olocausti. Intanto, dall'altra parte, s'invoca Allah. Quante stragi sono state compiute in nome della divinità. Dai tempi delle guerre sante fino ad arrivare ai giorni nostri. Quel che pare assurdo è come i popoli continuino a combattere e a morire in nome di un Dio, che da sempre, si trova alleato coi potenti. Nel frattempo, mentre si incendiano i pozzi di petrolio, alte colonne di denso fumo nero rischiano di affumicare, oltre che l'intero pianeta, anche Nostro Signore. 

26 gennaio 1991 

Oltre alla guerra, pure la disgrazia. Il ricovero urgente all'ospedale di un parente stretto, mi impedisce di dormire. E così ascolto le ultime notizie sulla guerra. E comincio a pensare. Come si fa a raccontare la morte a un bambino? Per esempio la fine di una persona cara, a cui vuoi bene. Dover spiegare che non esiste più. Che non lo potrai mai più vedere... E come si può spiegare la morte di mille bambini? Le atrocità di una guerra. Le infamie commesse dagli uomini in nome di un diritto... Speriamo che non ci sia mai bisogno di spiegare niente. 

27 gennaio 1991 

Sembra un'immagine della Storia Infinita. Il Nulla che avanza e che divora nel vuoto tutto ciò che incontra lungo il proprio cammino. Il Nulla in questo caso specifico ha un nome. Si chiama petrolio. Avanza nel mare e inghiotte vestendoli a lutto, pesci, uccelli, piante. Ogni forma di vita. Anche questo, è la guerra. Distruggere la flora, la fauna, la natura. Inquinare cieli, mari, terre... E' una guerra cominciata da tempo. Quella di oggi, ne è solo conferma. La guerra all'ambiente naturale è già stata dichiarata dall'uomo tanti anni fa. La guerra sporca delle industrie, degli scarichi, dei veleni e delle devastazioni. L'assassinio premeditato di animali, foreste, equilibri... Scaricare in mare tonnellate di petrolio, è l'ennesima infamia di un demone folle. Siamo tutti d'accordo. Ma quanti demoni come lui, meriterebbero di bruciare all'inferno, colpevoli di aver riversato in tutti gli oceani mondiali, vagoni di sudiciume radioattivo? Questa è la guerra dello sporco denaro. E sempre in nome del dio profitto. Di fatto, cambia soltanto il nome del Dio. 

28 gennaio 1991 

Che tristezza le immagini di quegli uccelli acquatici dalle piume soffocate dal petrolio. Anche i suoni ci raccontano della guerra: il rombo dei bombardamenti, la stridula sirena lancinante, lamenti, grida... E' vero. Questa guerra ci arriva sterilizzata, chirurgicamente asettica. Poche sono le immagini di distruzione, morte, sofferenza. D'altronde, sono davvero necessarie certe fotografie, certe riprese in diretta di assassinii, stragi, violenze? Diritto di cronaca. Forse che non ricordiamo già più qual è il macabro volto della morte? Abbiamo davvero bisogno di vederne la tragica maschera, reclamizzata tra spot che ci presentano dentifrici e saponette, o magari (quale beffa del destino) la patetica assicurazione sulla vecchiaia? Non ho mai condiviso le ciniche immagini e descrizioni che ci vengono propinate negli ultimi anni, dai mezzi di comunicazione. No. Non si tratta di nascondere la testa sotto la sabbia, per non guardare in faccia la realtà... Ma di difendere l'ultima dignità che ci rimane: il diritto di morire tra le mura di casa nostra. Nel sacro rispetto dell'umano dolore. 

29 gennaio 1991 

Stamane ho fatto il test di gravidanza: è risultato positivo. No. Lui non sa ancora nulla, ma forse ha intuito. D'altra parte, nemmeno io ne ho la certezza. Tra qualche giorno, molto probabilmente, ne parleremo insieme. Nel frattempo, mi sono buscata l'influenza. E così posso almeno permettermi di starmene a casa tranquilla. A scrivere le mie notizie di guerra dai pressi di casa. 

3 febbraio 1991 

Ho appena saputo di questo figlio in arrivo, e già mi vuole lasciare. Che abbia avvertito anche lui che tira una brutta aria di guerra? Il dottore mi ha detto di stare a riposo. Va bene. Obbedisco, e non vado al lavoro. Ma a casa che faccio? Ascolto le notizie di guerra, ma non mi riesce di scriverne. Perchè la nausea è più forte dell'arte. Intanto i bambini inventano poesie che parlano di pace. 

4 febbraio 1991 

Ho sentito che hanno catturato una soldatessa di appena vent'anni. E mi viene da chiedere, come prima reazione a livello epidermico, ma chi accidenti gliel'ha fatto fare a questa, di andare alla guerra? Sì, lo so che c'è l'emancipazione, i diritti, il suffragio universale... Ma la conquista della parità, non significa appropriarsi pure dell'imbecillità umana. Povera ragazza. E penso a quello che potrebbero farle. Stupri, violenze... Quante donne, vietnamite, greche, cilene, somale, italiane, americane, russe, sono state violentate, torturate. E poi uccise. Lordate da ogni sporca guerra. Per le strade dei loro paesi. Tra le mura delle proprie case. E quanti aguzzini liberi in giro per il mondo, che continuano a spargere il malefico seme della violenza sulle donne, sui bambini. Su tutta l'umanità diseredata. 

5 febbraio 1991 

Su Bagdad continuano a piovere bombe. E io mi chiedo cosa vi sia rimasto ormai ancora da distruggere. Intanto arrivano i primi dati sui morti, sui feriti, sui cadaveri dei civili seminati lungo le strade. Incidenti di percorso? Questa guerra programmata col computer, come ogni altra guerra che si rispetti, comincia a contare i propri morti. Ma a noi, miseri mortali, è concesso calcolarne le perdite, solamente con le biglie di un pallottoliere. E mentre in America, giovanissime vedove piangono marines e si consolano scaldandosi il letto con una fredda medaglia, in Italia il Papa tuona che la guerra può essere giusta. No. Non mi piace più questo Santo Padre, disposto a sacrificare i suoi figlioli sull'altare dell'egemonia. La storia dell'umanità, fu scritta da miseri Isacco a cui nessuno fermò la mano. 

6 febbraio 1991 

Non mi riconosco nella politica di Occhetto. Nel PDS, nella guerra e nei suoi ghiandotti. Compagni di un tempo, si parlava di modelli di vita, di cultura del valori, di fede nell'umana ragione. E si era schierati dalla parte della povera gente, delle donne, dei bambini, di vecchi e malati di mente. Anche i drogati trovavano un posto nel cuore. Adesso che siamo sterilizzati, che ci hanno organizzato la vita, che tutto si è livellato, ci manca il respiro, abbiamo lo stress, soffriamo di un male insidioso. Si chiama nostalgia. Nostalgia di storie vissute, di progetti impossibili, di tante parole disperse che allora, per noi, avevano un senso. Parlavano di amore, di pace, di libere scelte. Il nostro, struggente, sogno americano, era sito in una speranza. Il sogno dell'utopia. 

23 febbraio 1991 

Ho trascorso quasi una ventina di giorni, coricata sopra al divano. Perchè ad ogni minimo movimento delle mie membra, corrispondeva un'acuta contrazione allo stomaco. E così non ho potuto scrivere. Tutta presa com'ero dall'esplorare questa mia corporeità, tanto intima quanto, improvvisamente, indomita e selvaggia. E' strano come il malessere fisico, a volte, riesca ad annullare ogni velleità intellettuale. E pensare che la scienza, è riuscita a fotografare e ricostruire l'identikit del colpevole dei miei malori. Si tratta nientemeno che di un fagiolo misurante quattordici millimetri, con residenza stabile e fissa dimora presso la cavità del mio utero. Questo mio figlio, o figlia, appena concepito... E già immortalato su carta patinata. 

24 febbraio 1991 

Ebbene, lo confesso. Mi piace guardare la trasmissione di Costanzo. Peccato che l'ora sia sempre un po' tarda... D'altronde però, nel magico incanto del silenzio di una stanza vuota, mentre gli altri sono tutti a dormire, io mi rilasso, mi diverto. E a volte rifletto. Storie ironiche e drammatiche, vere o inventate che siano. Personaggi naturali e sinceri. Altri, mascherati e artefatti... Tutti comunque, hanno in comune lo stesso copione da recitare. Primedonne della tragicomica commedia della vita. 

25 febbraio 1991 

E come dice appunto Costanzo, smettiamo per un attimo di parlare della guerra lontana, e trattiamo di quella più vicina a noi. Di quella che ci abita in casa: la mafia. La mafia che ammazza i bambini, che vende la droga, che smercia potere e denaro in cambio di anime dannate. La mafia assassina, che gronda di stragi, di eccidi, di efferati delitti. E noi impotenti col cuore che piange, a sentire i lamenti strazianti della povera madre, a cui la mafia ha reciso i figlioli. Le grida di dolore di tutti quegli orfani, ai quali la mafia ha mutilato l'infanzia. Le accuse rabbiose delle giovani mogli. A loro la mafia, ha carbonizzato l'amore. E c'era una volta, in un lontano paese, dove regnava giustizia ed onore, un saggio capo tribù che dichiarò la guerra alla mafia. Il popolo ne ebbe fede, e combattè accanto a lui. E c'è in un altro stato civile, dove governa corruzione e violenza, un patetico capo tribù che decreta la guerra. La mafia ne ha fede, e vota per lui. 

26 febbraio 1991 

Saddam si ritira. Stasera ci è giunta notizia. Ma poi, sarà vero? Significa che la pace è vicina? La Russia ha provato a trattare. L'America vuol continuare a dare battaglia. Il popolo iracheno si trova in ginocchio. Tra macerie, miseria e colera. Intanto, mentre attendiamo che dall'alto del mondo, si decidano le sorti di questo conflitto, dal centro del nostro paese echeggiano solenni anatemi sulla giustizia italiana. Per un istante, mi sento alleviata da ogni mia sofferenza. Vuoi proprio vedere che finalmente si grida vendetta, contro lo scempio di una sentenza che libera i mafiosi assassini? Che per almeno una volta, nella storia delle poveri genti, un capo di stato chiede giustizia in nome di quel popolo che poi rappresenta? Amara verità. Provo un'enorme vergogna a scoprire che si lanciano fulmini sopra la testa di giudici, colpevoli di essersi appellati alla pace! Come ho potuto, seppure per un breve momento, tornare a sperare? No. Lo Stato è già morto e sepolto. Come defunta è la giustizia. Per le vittime di Brescia, di Bologna, di Ustica... Di tutte le stragi e le guerre del mondo. Siamo un popolo indegno. Nel Paese dei Pulcinella, dove soffia prennemente il ghibli della menzogna, oscillano al vento le spoglie immortali del Giuda. Appeso a un ramoscello d'ulivo. 

27 febbraio 1991 

I soldati iracheni si consegnano a chiunque. Laceri, affamati, confusi. Nel frattempo Saddam, continua a farneticare deliranti proclami di istrioniche vittorie. L'ONU pretende l'accettazione di tutte le sue risoluzioni. L'America non intende cessare il fuoco fino alla resa incondizionata del nemico. L'Urss tenta ancora una volta di fermare le ostilità nel Golfo. Dai giornali italiani, si levano i primi stridi dei grilli parlanti nostrani. 

28 febbraio 1991 

Sospesi i combattimenti. Il Presidente americano annuncia la fine della guerra. Si tirano le somme. Bilancio positivo per le forze multinazionali, anche se un centinaio di soldati sono morti in questo conflitto. Ed ancora rimane un mistero, la sorte dei prigionieri di guerra. Centomila invece sono le vittime irachene. E un Paese, distrutto. 

1 marzo 1991 

La guerra è finita. E' esplosa la pace. Cominciano ad arrivare i primi resoconti, le cronache degli ultimi frammenti di guerra. Tanti sono gli episodi assurdi. Patetici e grotteschi. Le truppe nemiche che si arrendono a giornalisti televisivi, o ad aerei radiocomandati. Uomini, letteralmente prelevati dalle strade ed arruolati nelle armate nazionali. Come il povero americano sequestrato durante la visita ad un vecchio parente. O il ballerino chiamato alla guerra, calzando lucide scarpe eleganti. Sembra il macabro copione di un film demenziale. E come in tutte le vicende che narrano di guerra, di violenza, di sopraffazione, ci giungono puntuali i primi racconti che parlano di orrori, di atrocità, di immani bestialità. Rastrellamenti, deportazioni, torture... Il terrore di una donna impazzita, a cui hanno strappato il neonato dal seno. E poi dato il suo latte e il suo corpo di madre, in pasto alle belve affamate di una prigione. Ancora una volta la storia si ripete. Infierendo sui più deboli, sulle donne, sui bambini... Cantiamo pure vittoria per la fine di questa guerra. Ma non dimentichiamoci, che nascosto in qualche angolo sperduto di mondo, c'è sempre un essere umano che piange. E mai sarà pace. 

7 ottobre 1991 

Oggi è nata Agnese 

la mia creatura

cittadina del Mondo.