L'avvelenata

Il caldo rende nervosi.
E meno tolleranti.
Quando la nausea sale, meglio fuggire, se non sopra un'isola deserta per la crisi economica, almeno su di un atollo mentale, antinucleare e anti neuroni spenti.
Italia popolo di navigatori, che non sanno distinguere alcuna rotta e pur di non ammettere i propri limiti oggettivi, piuttosto rompono la bussola.
Italia popolo di poeti, che spesso nemmeno sanno l'italiano eppure si ritengono artisti, con una sensibilita' nella vita reale pari a firmare petizioni per cambiare il senso della ruota ai criceti.
Italia popolo di santi, e di sante, uniti e solidali nel mentire sull'ipocrisia dell'amore mentre hanno bisogno solamente di scaricare ormoni.
Se mi assale la crisi soffocante d'afa, scappo da tutto e da tutti, mai da me stessa.
Pur mantenendomi estremamente dolce, cortese, educata, per non pigliare a sputi e schiaffi chi fa delle parole il suo prostituirsi.
Sono i tempi del mediocre, banale, della finzione e menzogna, vigliaccheria, dei perbenisti e buonisti, dei trasgressivi e cornuti.
Al compromesso si vuole omologare il prossimo, non amarlo come se stessi, ma livellarlo a immagine e somiglianza o pigliarlo per i fondelli come si prende per le terga la vita propria.
Tramutarsi in un iceberg significa non soltanto salvarsi dalla calura, bensi' preservarsi.
Ibernarsi, in attesa di tempi, luoghi e gente migliore.